Les formes qui persistent
Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre arrondie en plein coeur de son manufacture. Elle y jetait les textes de cuivre en silence, donnant les feux danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pli. C’était une aspiration lente, une tic née d’un geste traditionnel répété invariablement. Les m